Apaixonara-se tanto pelo seu ofício, de pintar, e por pintar, traçar e esboçar o mundo no abismo do traço, que pensou em tatuar. Queria gritar pro mundo que queria pintá-lo em si mesma. E em sendo carne, ter o traço, seu, nela. Mas sabia que isso seria um exagero talvez equivocado, um equívoco talvez exagerado. Por isso contentava-se em planejar, silenciosamente, daqueles desejos secretos sonhado com minúsculos efêmeros e desafortunados detalhes, daqueles sem a menor pretensão de existir, mas os quais talvez guiem nossos gestos. E neste detalhe secreto, sonhado nas pupilas, e aspirado pro universo, sonhava com o dia que se reencontrariam novamente, e de tanto se amarem, seus corpos teriam uma tatuagem daquelas, que só a gente vê. Que só dois vêem. Como uma pinta que aparece nas costas, ou uma cicatriz na canela. Um segredo a dois, marcas na carne que só dois sabem e poderão saber.
Pensava que não ter sua tatuagem doía mais do que se escrevesse seu nome em seu corpo, por inteiro.
Sua ausência era um silêncio torturante.
Eu exagero você. Aumento você. Aumento o que foi. Não me interessa. O que é da carne, é carne.

Pertencer

Esse tal do pertencer. Viemos sempre de algum lugar. E daqui, da terra vermelha, do céu azul, dos sabiás que pousam nas janelas, da vida. Conhecemos pessoas que namoram pessoas, que amamos pessoas.

você, você, você

Num lampejo

de resquício,

do resto

da lembrança:

você.

Consigo lembrar

de um sonho 

sublimado.

E você.

Sonhei 

A noite inteira

Com você,

e foi sublime.

Pois,

Com a distância

Do abismo

Entre

eu

E

você

Só resta esquecer 

De lembrar 

Que preciso te esquecer.

Sublimação,

Negação,

Pulsão de morte. 

Nem Freud explica esse 

Sonho com você. 

É tão somente

ainda o

Desejo visceral

De ter, em mim, você. 

Palavra vazia em promessa sincera, que esvazia a promessa insincera. No fundo somos tão efêmeros, e como dois e dois, somos dois. Dois que sonham em ser mais que dois. Mas que na soma dos dois, somos tão somente dois, como a soma de todas coisas da vida. A gente faz eco. 

primaveril

afinal o que somos pra além dessa necessidade de engolir o mundo, senti-lo digerir, e produzir batimentos?
a primavera que grita do lado de fora. as cigarras, os flamboyants, os pedaços de flores, ainda úmidas, tentando penetrar e colorir as calçadas cinzas.
o que somos senão essa tentativa de tornar os inertes, em coisas vivas?
a tinta morta, que produz um quadro novo, esse grafite no papel branco, essas palavras mortas, na tela fria de um computador. são vazios vivos.
o que somos senão sensações perambulantes, objetos inanimados que retornam à vida, assim que a toca.
apesar do desejo ser, em essência, pura perda. tem sido bom achá-lo, por aí.

Ensaio sobre o avesso, e memórias.

Tenho medo quando vira a meia noite. O dia começa com a noite. O começar no seu próprio fim. É um revés que estamos tão acostumados. Nem notamos. Alguns grilos ressaltam o orvalho que supomos cair. É o sereno de mãe. Daquele que escutamos desde novos a prevenir, na chegada da madrugada. Não sabemos o que é, porque não o vemos. Mas podemos sentir. A noite tem dessas coisas: com menos luz olhamos menos os detalhes banais; que com a claridade latente da luz reflete com tanto ardor nos olhos. A vida de noite tem mais silêncios, mais pausas. Dá vontade de migrar pro mundo dos sonhos, logo. Ao mesmo tempo, é bom viver dos silêncios e se alimentar de suposições . Desejar em silêncio. Sempre desejamos em silêncio, eu sei. Mas de noite é um silêncio mítico. De noite supomos muitas coisas. Só podemos ver clarões e borrões das janelas acesas. Corujas que piam. Morcegos que passam como lampejos. Gosto da monocromia noturna. A estrela transparente, no céu preto. O contrário em evidência. O revés dos olhos. O negativo dos olhos. O ver com preenchimento. A noite é isso pra mim... Um revés, como naquele triângulo sem começo nem fim. 

A gente começa o dia de noite. E foi nesse revés do contrário das coisas que eu me sentia criança. E é assim, até hoje. O contrário do contraste, sempre tão evidente em si mesmo, para mim já deixou de fazer sentido. 

A noite a gente lembra que não desejamos quem mais amamos, e que somos homens e mulheres , e bichos. Ecoando a lua cheia. Atrás de deleite, e prazer. A noite lembramos pelo revés do sim, o próprio sim. Lembramos que tudo é simbiose, gestação, e que somos separados por um umbigo e pelo tempo. A dor de separar é tanta. Vivemos no mundo com um furo, um buraco negro que dá no ventre e desemboca no coração. A noite esquecemos de sentir fome, esquecemos do mundo, sentindo sonhos. Ser criança num mundo de adultos. A noite é inocente, mas a gente adora tirar essas inocências, todos os dias. Lembrar de não desejar quem mais desejamos. Tarefa difícil. Lembrar de esquecer a própria pélvis. E o umbigo. Aquele buraco que nos separou da mãe. Aquele que a água do mar entra e faz bacia, preenchendo. Aquele de Iemanjá. Lembrar de ser só .Lembrar de lembrar aquilo que um dia tivemos que esquecer. Memória tem dessas coisas de umbigo. Memória tem dessas coisas de fadas.

Thessa

Seu nome rima com tear,
Com tecer.
Avessa,
E com tez.

Nossa amizade é,
com certeza,
travessia.

Atravessemos então,
e nossas diferenças se fazem
Chão
que pisamos,
para seguir.

Nessa alteridade, e
no caminho que se fez,
juntas, somos altezas.

Lupa

Costumo aumentar histórias

Quando elas são historias que

Merecem viver

Em mim

Perdurar é fazer viver

O que passou.

Não aumento histórias banais

Elas não merecem reaver

Com meu destino 

O tempo apaga, mas 

A memória acende

E do fogo que foi,

Eu-você

Da banalidade de uma noite clara,

Só tem cinza

E um pouco de vazio.

Não te aumento

E você é pequeno.

Doce criatura infantil,

Meus olhos nunca serão lupa pra você .

Ademais

Ser em demasia, é para poucos.
Flanar, flutuar, voar, até reconhecer
O inexorável peso de viver
Em gravidade.

O peso do mundo nos olhos
A responsabilidade de ter
Em si
Para si
Para os outros
O peso daqueles que não sabem suportar
-Eu suporto por vocês, ele diz.

Desejo eterno de ser pai.
A tentativa de ser etéreo
Se junta
Ao inevitável peso de ser
Para outro
Aquilo que se é.

Para si:
O mundo é meu, e seu.
Mas se eu puder, eu sofro por você.

A minha eternidade se faz assim:
Sou, mas te carrego.
E vamos voar juntos,
Quando possível.

Menstruar a lua

É sempre nela,
na lua,
a mesma,
que meu corpo fabrica sangue.

Devolve à Terra o peso de parir
o mundo todos os dias,
uma vez por mês.

O sangue é um prazer,
relaxado,
que escorre, afoito,
pro ralo da terra.


Menstruar é
ser lua,
cada mês.

Lua Nova, chega logo!
Preciso e quero
jorrar sangue.

Acordar hoje
Emanando cheiros
De ontem

Levantar hoje
Suspirando anseios para amanhã

Comer hoje
A comida que queria comer:
Você.

Sonho sonhado
É sempre no passado.

Queria e
Quero
Você.


Hoje.

Pena!
Resta sonhar.

São só restos de um desejo.

o inferno e nós

Assistir ao filme Fausto nos leva a uma genialidade quase imbecil.
Como poderia o inferno ser grotesco e ao mesmo tempo tão sutil, e bonito?
Como vender a alma ao Diabo e nos livrarmos do peso da sexualidade camuflada pode ser tão assustadoramente libertador?

[Ainda em construção]

pintura antropofágica

Tela interminada repousa ao lado da cama.
O meu sorriso, recém-acordado, ecoa um silêncio
[antropofágico.

O artista dorme ao meu lado.
Cabelo bagunçado, sua nudez é
avassaladora.
O corpo, que fora devorado por mim, dormia.
Eu, sorria.

Devorava-te com os olhos,
e suspirava:
Devorei-te
A ti.

Doce lembrança, que ao cair o dia,
 se assemelhava a um sonho criado,
 irreal.

Caio em mim:
sou só um corpo que viveria para te comer.
Com os olhos, com a boca, com os lábios,
com tudo o que posso.

É que contigo eu não posso,
transborda em mim.

És a tela interminada.
Aquela que eu gostaria de pintar.
Aquela no abismo da minha fantasia,
e do real.

Sonho antropofágico.
Comer-te,
a ti.

Pintar-te,
pra mim.
Criar-te na beira da minha cama.

às vezes a gente se engana.
mas se engana de verdade.
esconde a verdade com uma mentira tão grande, que o que não é acaba virando o que é.
mas não dá de ser assim muito tempo.
algumas coisas pulsam.
eu não consigo te esquecer.

estranhar o estranhamento

Um pouco do que somos diz respeito àquilo que se é esperado, e o que esperamos. Expectativas.
O script é construído todos os dias, mas o espaço do palco é limitado. Os personagens caminham por algumas linhas argumentativas, figuram figurinos, encenam pessoas.
Ao  assistir Foi Carmem, de Antunes Filho, fomos para assistir o que se esperava ver. A mesma personagem que visualizamos em cenas épicas e momentâneas na TV. Para além de seu rosto, seus adornos, pala além de sua fala, aquilo que ela representa.

É o que acontece em uma das cenas, onde o ator faz uma verborragia em uma língua desconhecida, e menciona palavras como banana, nanica, samba, e soliloca alguns ritmos. É o necessário para entender que se está falando de Carmem. Em uma outra cena,  ao vermos-na dançando compulsivamente a espera de um sorriso, ela joga confetes para cima, e joga, e joga. E ela só suja o palco. Encenamos o atônito, junto ao ator no palco, que a observa, sem reação.
É o poder do estranhamento, que Antunes teve a brilhante capacidade de nos trazer. Invertem-se os papéis. Em um poder metalinguístico brilhante somos Carmem, e somos platéia, e encenamos no palco o desespero da obrigação de ser alegre e representarmos esse Brasil brasileiro.
Olhar Carmem sem ver seu rosto, dançando com o corpo de costas, à semelhança curupira, numa imagem carnavalesca, sombria, desesperadora e em silêncio.
Silêncio.Ver Carmem em silêncio e com movimentos lentos.
É tudo o que não se espera da musa tatuada na calçada da fama.

Afinal, o que causa estranhamento?
O diferente? O irreverente? O fazer-aquilo-que-não-se-é-esperado?
A peça é esquisita. Decepciona.

Me lembrou de uma entrevista que Deleuze dá depois de receber uma crítica. Está naquele livro, Conversações.
"Com a ajuda do fora, faremos uma coisa tão diferente em termos de linguagem e de pensamento, que as pessoas que nos esperam serão obrigados a dizer: eles ficaram completamente loucos, ou são safados, ou foram incapazes de continuar. Decepcionar é um prazer. Nem de longe queremos nos fingir de loucos, mas enlouqueceremos à nossa maneira e na nossa hora, não precisam nos empurrar".

Decepcionemos então.

-Mas o que temos?
-Como assim o que temos?
-É, qual o nome?
-Nome?
-É, como explicar pras pessoas, pro mundo?
-Ah, o que temos não tem nome.
-...Nossa, é mesmo.
-Temos eu e você.

Há três noites eu sonho com você.
Nessa frase existe o eu, o sonho, o você.
Existe o que já não existe mais,
 que é a possibilidade de sonhar junto com você.
Existe o eu, que sonha.
O você longe.
O você que é ausência em mim.
Existe o eu, que sonha com você.
Com você em mim.
É um sonho: termina quando o dia começa.
Eu e você: um sonho.
Sonhar com você.